La serie Neon-Noir de Nicolas Winding Refn en Netflix

Sea lo que sea lo que esperas ver de una serie de televisión de Nicolas Winding Refn para Netflix, Vaquero de Copenhague probablemente lo tenga.

Todas sus señas de identidad habituales están presentes y contabilizadas: la iluminación de neón saturada y la partitura de Cliff Martinez; el protagonista válido y silencioso y el sórdido inframundo criminal; el fetiche por la violencia que guión (y ocasionalmente se inclina alrededor de) sexual; el ritmo de ensueño que captura un animación mejor de lo que cuenta una historia. Hay un club de lucha clandestino, porque claro que lo hay, y una red de tráfico sexual, porque claro que lo hay, y toques sobrenaturales, porque por qué no.

Es, en sinopsis, Refn en su forma más indulgente Refn-y. Lo cual parecería una buena mensaje si eres un fanático, como lo soy yo; este es el trabajo más suntuoso que de ningún modo haya entregado, y se le permitió tomar la expansión de una serie de televisión. Sin requisa, incluso deja antes la sensación persistente de que Refn ha perfeccionado su estilo quizás demasiado adecuadamente. En Vaquero de Copenhagueal menos, no está claro que haya un puesto nuevo para tomarlo.

Así que volvemos al inframundo criminal al que nos dirigimos, esta vez como lo experimenta Miu (Angela Bundalovic), cuya sagacidad vagamente definida de traer “suerte” la convierte en un producto candente para algunos y una amenaza aterradora para otros. Vaquero de CopenhagueLa novelística de (escrita por Refn, Sara Isabella Jønsson Vedde, Johanne Algren, Mona Masri y dirigida en su totalidad por Refn) se presta lógicamente a la estructura segmentada de la televisión. Durante seis episodios de una hora, Miu pasa de un casa de lenocinio dirigido por un gorila albanés a un restaurante que sirve como frente para la mafia china; se encuentra con sicarios y traficantes de drogas y una grupo de sádicos; y se venga de aquellos que han hecho daño a las personas que le importan mientras investigación respuestas sobre sus propios orígenes.

El parecido espiritual de Aloof Miu con otros personajes de Refn es obvio, y no una coincidencia. El propio cineasta la ha descrito como la “proceso femenina” del personaje del aquel de la venganza interpretado por Ryan Gosling en ConducirVithaya Pansringharm en Solo Altísimo perdona y Mads Mikkelsen en Elevación del Valhala. Bundalovic usa el capa hábilmente, imbuyendo la quietud de Miu con una confianza casi de otro mundo. Pero lo que efectivamente distingue a Miu es su apariencia: un cuerpo pequeño vestido con un chándal y rematado por un corte de tazón. En un universo poblado por mujeres estereotípicamente femeninas (definidas por su sexualidad, su maternidad u ocasionalmente, edípicamente, ambas) y hombres estereotipadamente masculinos (brutales o sedientos de cepa, impulsados ​​por su poder sobre los demás o por la errata de él), el ámbito andrógino, casi inmaduro de Miu se erige como una gran anomalía.

Con sus extraños dones, su misterioso pasado y su inmutable atuendo, Miu se convierte en una especie de superhéroe de autor. Pero el plan se siente menos como un éxito de taquilla de Marvel intrincadamente tramado que como un relato de hadas medio olvidado. Su universo y las reglas que lo guían están pintados con amplios trazos de método onírica, mientras que sus metáforas a veces se hacen de forma espeluznante, explícitamente igual. Nunca llegamos a una explicación de dónde provienen las habilidades de Miu, o de qué es capaz exactamente, o, para el caso, si acento en serio cuando se describe a sí misma como un extraterrestre. Pero tenemos un violador que no es solo como un inmundo sino que emite chillidos y resoplidos en puesto de un diálogo humano, y élites vampíricas que cobran vida mediante el consumo de carne humana.

Disfrutar Vaquero de Copenhague es carear el software en sus propios términos místicos, sin exigir respuestas directas o emociones convencionales. Minutos enteros se deslizan mientras la cámara observa un panel de papel tapiz, o hace una panorámica lenta de 360 ​​grados en torno a de una habitación, o se detiene en una composición el tiempo suficiente para que el espectador no pueda evitar arrobar el simbolismo de mano dura que contiene. . Cuando funciona, lo que en su mayoría lo hace, es fascinante, un afirmación del poder visceral de las imágenes sobre la novelística. Cuando no es así, puede ser enloquecedor. Cerca del final del final hay una suceso que calcula erróneamente cuánta paciencia podría tener una audiencia para rodar en torno a de un bosque cuando solo quedan unos minutos de la temporada para terminar.

Al final, en ingenuidad no termina mucho: por la forma en que termina la historia, está claro que estos seis capítulos se han planeado como parte de un portería de varias temporadas, en caso de que los dioses de Netflix se sientan generosos. Pero no creo que el final descubierto explique por completo la ligera engaño que deja la primera temporada. Momento a momento, Vaquero de Copenhague ofrece muchos placeres: la tranquilidad de su héroe taciturno, el romance de una figura de gorila con el corazón roto, la emoción perversa de la violencia inminente, la belleza de un tono particularmente vivo de cobalto. Sin requisa, sumados juntos, equivalen a una compilación de grandes éxitos de los trabajos anteriores de Refn, en puesto de una confesión singular por derecho propio. Puede que sea hora de que su creador tome prestada una página de su protagonista y se aventure fuera de su zona de confort en investigación de experiencias más nuevas y profundas.